3 poemas de Camilo Lee

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Camilo Lee:

Modelo 82, digno representante de los que empiezan algo y lo dejan por ahí porque se les olvida o les llama la atención otra cosa, en pocas palabras, un hombre de proyectos. aunque su destino era ser John Forbes Nash, este hombre se dedicó a otra matemática más mística y quizás más elaborada. Sigue dándole palo a los números por insistencia, pero su pasión es el desarrollo de conocimiento artístico. ha publicado unos cuantos poemarios y ha obtenido por ello ya un reconocimiento que es como decir que le sonó la flauta. El poeta es todo lo que tiene, los números lo saben.

Poemas seleccionados por el autor de la serie Voces de casa

X (La demencia)

Tiene algo que ver con aceptar

el tamaño de la estirpe,

su honda decepción, su resignada búsqueda

de cualquier otra cosa.

Es que la rota estrella de sus ojos

buscando un cielo en la carne,

 el frío en los vientos,

o cada caricia que olvidaron,

amasan un pan, una sonrisa

para la visita que se quedaron esperando.

 

La casa doblega la voracidad de las noches y sus puertas cortan los pescuezos de las sombras que intentan asomar sus hocicos por debajo.

Pero al ser olvidada la casa produce sus propios monstruos:

la inminencia que golpea el lado oculto de las paredes,

que rasca cuando todos duermen desde adentro los cajones cerrados hace años,

las sombras de las aves que cruzan de repente por el patio,

esas voces de casa que la transitan y pueblan más allá del silencio.

Y luego transitar por los lugares recónditos de mi cuerpo, y encontrar allí puertas desvencijadas, esquinas con extraños y diminutos habitantes, absurdas manchas en las paredes, en mi cadáver.

Por dentro las descomposiciones son violentas, las ventanas se rompen, legiones de imágenes se arrastran como cucarachas, mobiliarios ajenos germinan en la sangre mientras el calor de los días ensancha el hierro de las altas puertas a la cordura.

 

Roto de humedad, acicalado de tristezas sofisticadas,

el aire, el vuelo,

 sus pájaros contra la lluvia,

 el sol flotando en el jardín no soñado.

Ninguna casa, ningún rostro, ningún aljibe.

Nada. Sólo las esquirlas de los espejos y unas cuantas sillas desvencijadas.

El fértil polvo sembrándose entre las cosas:

baldosas despintadas, manchas en las paredes, arañas, maderas que crujen.

 

Pero no, no es que cobre algún sentido el deshacerse de la utilidad de cada trozo de madera,

no es que la muerte que puebla cada habitación pueda reemplazar

la brillante estructura de mi biografía:

sucede que la muerte no llega nunca, sucede que la casa siempre estuvo vacía porque era ella quien nos habitaba.

VII

 

La memoria tiene mucho que ver con el sol:

ilumina y enceguece al presente.

 

Las imágenes de la memoria

son vitrales que se superponen unos a otros,

que oscurecen la luz que podría atravesarlos

para hacer visibles sus figuras.

Es por eso que lo único innegable es el silencio y la transparencia

de quien,

hundido en una bocanada de tabaco,

de repente

recuerda.

II

 

Las baldosas pálidas en la casa,

las cañerías que gotean su humedad adentro de las paredes,

las materas llenas de lluvia en el jardín olvidado,

son los elementos de este lento desastre que ocurre mientras recuerdo,

mientras escribo,

mientras termino de fumar frente a las rosas del patio que se desvanece.

 

Olvidar el encuentro de las otras cosas,

las explosiones innumerables de lo que fue,

los ecos de lo que alguna vez dijimos en el abismo de lo que será,

el endurecimiento de los días alrededor de lo que pudo o podrá ser:

 

la potencia de la vida que soporta su propio peso como un árbol torcido,

como un cojo que fortalece hasta la deformación la pierna que lo salva.

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