3 Poemas de David Valdés Estrada

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David Valdés Estrada

Nació en el antiguo Distrito Federal, hoy: Ciudad de México. Es cineasta de formación, cuasipoeta por vocación y publicista porque hay que pagar la renta. Sus textos nunca le han dado más reconocimientos que los likes de la concurrencia en las redes sociales, además de un pequeño y velado afecto de personas extrañas y afines a sus dolores. Ganó una serie de galardones digitales que lleva en su egoteca virtual como el vago recuerdo de su formación en la crítica con sus congéneres de amateurismo hace algunas noches en el universo.

También escribió un par de guiones cinematográficos que no han sido realizados, a pesar de ello, sus personajes vienen a jalarle las cobijas por las noches para que los recuerde. Tiene intereses por la narrativa tradicional, si no le llega pronto el corte de caja, podríamos padecer una colección de cuentos o una novela de la que tal vez no querrás acordarte.

Puedes seguirlo de lejos, pero de cerca en Facebook como Galería Reptante. Si lo contactas no olvides cantarle Trátame Suavemente de Los Encargados en versión de Soda Stereo.

Confesión de viernes

Confieso que hasta ahora las palabras

y yo hemos tenido problemas, serios problemas.

Confieso que no hay oración que no posea en su raíz

algo de mentira. Y que no hay mentira por más

verdadera que sea, que no tenga un dejo de salvación

en su oculto regazo. Confieso que a diario me pierdo

y perderse es necesario en todo momento… para olvidar

al animal que mira, al hombre que escruta, a la razón

que acecha. Confieso del amor los misterios y las cenizas

inhaladas… aún con brasas en mi vientre. Confieso los pecados

de mi lúdico esqueleto, los pensamientos no expresados,

aquellos, los devorados por los sabuesos negros del medio día.

Confieso no he sabido usar mis alas…

Confieso…

sigo siendo un animal rastrero.

Casa de las aves

Aquí estoy antes de que te hieran.

Aquí estoy que llegué cuando sólo había tinieblas

y que permaneceré hasta que vuelvan.

Aquí estoy con la furia de los árboles que se llevaron.

Aquí estoy y no me pesan las sonrisas falsas, ni la mierda,

ni el dolor de las estaciones que se están brindando a manos llenas,

a esos desapercibidos de la vida, a esos oportunistas que fueron convidados

a las grandes y finitas gracias de la vendimia.

Aquí estoy y si mi mano

y si mis huesos

y si mi carne

te sirven de algo,

puedes quedarte conmigo,

sabes que sobra decirlo

que puedes meter tu mano

por el hueco de la jaula que aprisiona

y resguarda a mi corazón que es adrenalina

y que está sedado

y que conoce la condición

del fuego congelado y de las alas que se quiebran

para nunca reunirse otra vez, en pedazos.

Usted, la roja sangre de mi cuerpo

Es hermosa esta locura

de vidrios en el suelo que me das

y yo siempre tan descalzo.

Es precioso el regalo nocturno

de este infierno perfumado

de ir tan embriagado

de oraciones que se extravían

en cualquier amor

y que nada saben de juramentos.

 

No cambio al paraíso de tu fuego

ni a los alfileres que hasta el hueso he puesto

para permanecer como un inofensivo insecto

en la vitrina de un fantasma aficionado

a la entomología en otros planetas.

 

Te he dicho, poesía, que cuando más me hiere la vida,

más aprecio las balas que extraigo de mi cuerpo

para convertirlas en palabras.

Te he dicho, poesía, que es a ti a quien extraño

cuando me descubro en el reflejo

de los charcos tan ahogado,

tan de sinrazones lleno

o cuando me reconozco

tan repleto de silencios,

que sé que te debo algo

y que no merezco…

que no te merezco.

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